Выкладываем любимые стихи...

[IzoLda]

Погода дрянь,стишок на тройку
Долги кредит и сам балбес
Вот так с вещами на помойку
Общественностью выгнанный полез

я же говорила, начинаешь ты хорошо


Я раньше думал —
книги делаются так:
пришел поэт,
легко разжал уста,
и сразу запел вдохновенный простак —
пожалуйста!
А оказывается —
прежде чем начнет петься,
долго ходят, размозолев от брожения,
и тихо барахтается в тине сердца
глупая вобла воображения.
Пока выкипячивают, рифмами пиликая,
из любвей и соловьев какое-то варево,
улица корчится безъязыкая —
ей нечем кричать и разговаривать.

В. Маяковский

[saypusheva]

Весеннее солнце лучами косыми
Песку придает изумительный вид.
В песочнице - мама, два маленьких сына
И маленький ангел от первой любви.
.
Он был неожиданным и нереальным,
И все были против, и все были за.
И докторша сделала всё идеально,
Но так не хотелось глядеть ей в глаза.
.
А после - расстались, и встретила мужа,
И в ласковом счастье забылась вина.
И хочется, чтобы понравился ужин,
И хочется лишнего не вспоминать.
.
Смешные куличики делают дети,
И мама поделками очень горда
И думает: будь Он - не стало бы этих...
.
Он маленький ангел. Он всех оправдал.



Если не пишется – не пиши.
Похорони и поставь свечу.
Есть в Подмосковье твоей души
Кладбище лишних чувств.

Там что ни памятник, то шедевр:
Мрамор и оникс – высокий стиль.
Надпись на каждом гласит: «Je t'aime»
Думаешь навестить?

Даже не думай. Кругом пурга.
Пухом земля прикрывает грудь.
Те, кому нравится поругать,
Сами начнут игру.

А для любителей похвалить
Все предложения хороши.
Если ты чувственно на мели,
Сдохни,
но не пиши.


Сола Монова

[subaric]

Юнна Мориц
Святое

Сколько лет мы будем праздновать Победу?
Этот праздник – навсегдательский, навеки.
Он не портится назло товароведу,
Как лекарства, устаревшие в аптеке,
Он не портится, как мясо или рыба,
Как приборы высочайших технологий, –
Нет в нём порчи, в этом суть, скажи спасибо!

Всё испортится, сотрётся в хлам убогий,
Все компьютеры и все автомобили,
Все стиральные машины, пылесосы,
Все удобства, что за деньги раскупили, –
Всё испортится, и в том числе вопросы:
Не пора ли отменить Победы праздник,
Не пора ли нам забыть о Дне Пречистом,
Потому что он другие страны дразнит,
Очень портит настроение фашистам?

Настроение он портит, между прочим,
Всем бесстыжим оболгателям России,
Всем, кто молью русофобщины испорчен,
Всем, кто ненависть свою не износили!

День Победы – Божий дар, святое чудо,
Нет в нём порчи, Дню Победы нет износа,
В этом суть, её мы празднуем!.. Отсюда –
Все ответы на испорченность вопроса:
А когда ваш День Победы прекратится?
Этот праздник – навсегдательский, навеки,
Ни одна в нём не испорчена крупица,
Не испорчено святое в Человеке.

Май, 2017 г.

[saypusheva]

Хорошо пишешь.
жаль, стираешь потом.

[saypusheva]

Улыбает как минимум) Пусть будет, не надо чистить.

[Амон Ихтамнет XVII]

я- поэт, зовусь незнайка
от меня вам балалайка.

(с) носов

[IzoLda]

а то Изольда (язвицкая)

хм. мне понравилось))) Я не язва. я зануда

стихи не годятся, мягко сказать(
Вы умеете лучше, Дерзайте!

Не писал я стихов искромётных,
И в историю вряд ли войду.
Нас так много ненужных, залётных,
Сочинявших порой ерунду (с)

[saypusheva]

так красиво бездонная поэзия Веры Полозковой вошла в чуткую музыку Марии Чайковской)
у Веры ещё есть замечательные детские стихи, некоторые из них теперь уже песни, благодаря Марии . Поставлю в спойлер.

Спойлер

В этой кастрюле мы сварим похлебку.
Это учебник, его на растопку.
Здесь я картошки запас для костра.
Здесь мы поселимся: я и сестра.
Мы объявили друзьям и соседям,
Что послезавтра сюда переедем.
Лес, земляника, свобода и труд.
Взрослые вряд ли сюда доорут.

Вот мама милая моя
Пришла писать статью.
Работает пускай, а я
Гнездо на ней совью.

Осилить нужно сто задач,
Пятьсот один вопрос.
С собой возьму я желтый мяч
И красный паровоз.

Она, конечно, скажет:
"Слезь, Есть комната своя.
Но ясно мне: я нужен здесь,
Мы все-таки семья.

И если время спать пришло,
И наступает ночь:
Я не уйду - ей тяжело,
Я должен ей помочь.

Мы вместе выстоим в любой
Из бед и неудач.
- Не бойся, мама, я с тобой.
И паровоз
И мяч.

***

Шалостью бризовой,
Шелестью рисовой –
Поговори со мной,
Поговори со мной,

Солнечной, лиственной
Вязью осмысленной –
Ну поделись со мной
Тяжкими мыслями,

Темными думами,
Мрачной кручиною –
Слушать угрюмыми
Соснами чинными

Буду; как рай земной
Под кипарисами –
Поумирай со мной,
Поговори со мной,

Слезы повылей чуть -
Я ведь как оттепель,
Я тебя вылечу,
Станет легко тебе,

Будто бы сызнова
Встанешь из пламени,
Только держись меня,
Не оставляй меня.

А коль решишь уйти,
Вот те пророчество:
Будешь искать пути,
Да не воротишься.




Надо было поостеречься.
Надо было предвидеть сбой.
Просто Вечный хотел развлечься
И проверить меня тобой.
Я ждала от Него подвоха –
Он решил не терять ни дня.
Что же, бинго. Мне правда плохо.
Он опять обыграл меня.
От тебя так тепло и тесно...
Так усмешка твоя горька...
Бог играет всегда нечестно.
Бог играет наверняка.
Он блефует. Он не смеется.
Он продумывает ходы.
Вот поэтому медью солнце
Заливает твои следы,
Вот поэтому взгляд твой жаден
И дыхание – как прибой.
Ты же знаешь, Он беспощаден.
Он расплавит меня тобой.
Он разъест меня черной сажей
Злых волос твоих, злых ресниц.
Он, наверно, заставит даже
Умолять Его, падать ниц –
И распнет ведь. Не на Голгофе.
Ты – быстрее меня убьешь.
Я зайду к тебе выпить кофе.
И умру
У твоих
Подошв.

[subaric]

Александр Вертинский

Самой нежной любви наступает конец,
Бесконечной тоски обрывается пряжа...
Что мне делать с тобою, с собой, наконец,
Как тебя позабыть, дорогая пропажа?

Скоро станешь ты чьей - то любимой женой,
Станут мысли спокойней и волосы глаже.
И от наших пожаров весны голубой
Не останется в сердце и памяти даже.

Будут годы мелькать, как в степи поезда,
Будут серые дни друг на друга похожи...
Без любви можно тоже прожить иногда,
Если сердце молчит и мечта не тревожит.

Но когда-нибудь ты, совершенно одна
(Будут сумерки в чистом и прибранном доме),
Подойдешь к телефону, смертельно бледна,
И отыщешь затерянный в памяти номер.

И ответит тебе чей-то голос чужой:
"Он уехал давно, нет и адреса даже."
И тогда ты заплачешь: "Единственный мой!
Как тебя позабыть, дорогая пропажа!"

[subaric]

АЛЕКСАНДР КУШНЕР

* * *
Два мальчика, два тихих обормотика,
ни свитера,
ни плащика,
ни зонтика,
под дождичком
на досточке
качаются,
а песенки у них уже кончаются.
Что завтра? Понедельник или пятница?
Им кажется, что долго детство тянется.
Поднимется один,
другой опустится.
К плечу прибилась бабочка-
капустница.
Качаются весь день с утра и до ночи.
Ни горя,
ни любви,
ни мелкой сволочи.
Все в будущем,
за морем одуванчиков.
Мне кажется, что я — один из мальчиков.

1962