Выкладываем любимые стихи...

[IzoLda]

Человек со стихами в голове

Глаза в Клеточку
Человек
с будильником в глазу
никогда не проспит.
Человек
с холодильником в животе
везде
желанный гость,
особенно,
если туда поставили
ящик пива.
Человек
с ушами-подсолнухами
коллекционирует
божьих коровок.
Человек
с руками-верёвками
сушит бельё и иногда
вытаскивает из сугробов
легковушки.
Человек
с ногами-гусеницами
укатывает дорожки
в городском саду.

«Нет-нет,
этого не может быть», -
возмутитесь вы,
и будете правы,
ведь это плод воображения
Человека
со стихами в голове.
«Как? Со стихами? Скучно».
«Да ну. В этом не никакой пользы.
Лучше уж руки-верёвки».
«Да-да. Или смешные уши-подсолнухи».
« Даже глаз-будильник лучше».
Согласен,
но знаете,
с ним
иногда можно
коротать мысли.


© Copyright: Глаза в Клеточку, 2011

[Добрый жук]

А эт моё.

Ну где же муза?
Угрожая пистолетом, стартовала на орбиту за «Союзом»
Задохнулась в дыме сигаретном в тамбуре последнего вагона.
Её заставили тюками с анашой, её закрыли на балконе.
Ну где же муза?
Её отправили по почте ценным грузом
Но адрес был совсем неточный, а, напротив, был надорван и надкусан.
Давай по сотне за искусство, ведь искусство для поэта – не обуза.
Упала в лузу.
Как бильярдный шар, воздушный, ветром схваченный и в небесах пленённый.
Я так давно тебя ищу, но говорят, что это противозаконно.
А ты оставила неспетые стихи на стенке брошенного дома.
И без тебя мне строчки не закончить, ты сегодня отдалась другому.
Ну где ты, муза?
Её на бал позвала ночь да затащила в незнакомый переулок.
Ведь ночь не часто отпускает тех, кто выбрал это время для прогулок.
Она стучала проливным дождём, но капли не передавали вкуса.
Она кричала птицей, застудившись в клетке, о заманчивом и грустном
Она в закрытом на ремонты павильоне гнёт в ладонях чьи-то бусы.
Ну где же муза?
Она одна из пары нот способна сделать десять тысяч разных музык
Во хмеле опустилась на песок, но захлебнулась тайной на приливе.
Да как вы смели про неё подумать? Умерла, не сделав мир счастливым.
А мне давно плевать на всех, и я найду её, танцующую, в парке.
Как только выпадет весь снег, и драгоценный лисий мех приманкой ляжет на прилавки.
Исчезла муза.
Издалека я - натуральный цвет. Вблизи я до безумия искусствен.
Такое чувство, будто пыль летит на свет, и стало качественно пусто
Мой ноль застрял на лифте где-то в середине между минусом плюсом
Мой вечный ноль застыл под разницей из суммы между минусом и плюсом.
Ну где ты, муза?

[IzoLda]

Мечты

На моих мечтах мозоли.
Я часто перекладываю их
из кармана в карман
уже не один год,
уже не один десяток лет.
И вот мозоли
начинают каменеть.
Я оглядываюсь вокруг
и понимаю,
что камни –
это чьи-то неосуществлённые мечты.
Я смотрю на горы:
и кто ж намечтал
такое?



© Copyright: Глаза в Клеточку, 2012

[IzoLda]

Мне каждый вечер зажигают свечи...
a_29dfc47a.jpg

Мне каждый вечер зажигают свечи,
И образ твой окуривает дым,-
И не хочу я знать, что время лечит,
Что всё проходит вместе с ним.

Я больше не избавлюсь от покоя:
Ведь всё, что было на душе на год вперёд,
Не ведая, она взяла с собою -
Сначала в порт, а после - в самолёт.

Мне каждый вечер зажигают свечи,
И образ твой окуривает дым,-
И не хочу я знать, что время лечит,
Что всё проходит вместе с ним.

В душе моей - пустынная пустыня,-
Так что ж стоите над пустой моей душой!
Обрывки песен там и паутина,-
А остальное всё она взяла с собой.

Теперь мне вечер зажигает свечи,
И образ твой окуривает дым,-
И не хочу я знать, что время лечит,
Что всё проходит вместе с ним.

В душе моей - все цели без дороги,-
Поройтесь в ней - и вы найдёте лишь
Две полуфразы, полудиалоги,-
А остальное - Франция, Париж...

И пусть мне вечер зажигает свечи,
И образ твой окуривает дым,
Но не хочу я знать, что время лечит,
Что всё проходит вместе с ним.

В. Высоцкий.

[konfa]

Два облака не делают погоды,
И две слезы не делают дождя.
Надменный взгляд еще не знак породы,
И шляпа - часто шляпка у гвоздя.

Стремление не означает цели,
А два рубля - еще не капитал.
Два выстрела не делают дуэли,
Две доблести - еще не идеал.

Две рюмки не смертельны для гуляки,
Два клоуна - еще не балаган,
Два выпада не означают драки,
Два поцелуя - даже не роман.

Как часто мы тревожимся напрасно
И видим бурю там, где небо ясно.

(автор неизвестен, просторы инета..)

--- Добавлено в 17:10 ---------- Предыдущее сообщение было в 17:09 ---

Э. Асадов
То ли мы сердцами остываем,
То ль забита прозой голова,
Только мы все реже вспоминаем
Светлые и нежные слова.
Впрочем, сколько человек ни бегает
Средь житейских бурь и суеты,
Только сердце все равно потребует
Рано или поздно красоты.
И не очень это справедливо -
Верить в молчаливую любовь.
Разве молчуны всегда правдивы?
Лгут ведь часто и без лишних слов!
Чувства могут при словах отсутствовать.
Может быть и все наоборот.
Ну а если говорить и чувствовать?
Разве плохо говорить и чувствовать?
Разве сердце этого не ждет?
Что для нас лимон без аромата?
Витамин, не более того.
Что такое небо без заката?
Что без песен птица? Ничего!
Пусть слова сверкают золотинками,
И не год, не два, а целый век!
Человек не может жить инстинктами,
Человек - на то и человек!
И уж коль действительно хотите,
Чтоб звенела счастьем голова,
Ничего-то в сердце не таите,
Говорите, люди, говорите
Самые хорошие слова!

--- Добавлено в 17:11 ---------- Предыдущее сообщение было в 17:10 ---

Какие же мы разные все люди
Не устаю при встречах удивляться.
Одни улыбку вызывают сразу,
Другим за деньги трудно улыбаться.

Мы все идем дорогами своими,
У каждого давно начертан путь.
Переплетение судеб и линий,
Которые никак не обминуть.

Не все бывают радостными встречи
И расставанья грустными не все.
То вверх, то в низ мы крутимся,
как в детстве,
На чертовом огромном колесе.

И разные нам выпадают доли,
В калейдоскопе вечной суеты.
Одним богатство полные карманы,
Другим недостижимые мечты.

И друг на друга смотрим мы в обиде,
Ну почему так Бог распределил?
Ведь Он оттуда все прекрасно видит,
Кому-то дал, кого-то обделил.

Нам не понять что ценности земные
Не унести с собою никогда.
Лишь то добро, что мы в душе скопили
Останется богатством навсегда.

Хоть мы так часто все про это слышим,
Ну что тут сложного, чтоб было не понять?
Но, несмотря на это, все стремимся
Как можно больше взять и меньше дать

--- Добавлено в 17:13 ---------- Предыдущее сообщение было в 17:11 ---

Часто люди с видом умным
О животных говорят,
Что они, мол, неразумны,
Хуже нас они в сто крат.
Ну а в подтверждение
Делают сравнение:
Этот - злой, мол, как СОБАКА.
Тот - упрямый как ОСЕЛ.
Ну а хуже всех, однако,
Пресловутый наш КОЗЁЛ!
И не раз слыхала я:
Тот - напился как СВИНЬЯ,
Та - глупа, как будто КУРА,
Эта - дура как ОВЦА,
Тот - продажен, словно ШКУРА,
И так дальше, без конца…
ЧЕЛОВЕК! Себя любя,
Посмотри-ка на себя!
Кто спиртное в себя льет?
НЕ свинья, НЕ пёс, НЕ кот.
Кто себе жестокий враг -
Убивает просто так,
И не только свою шкуру,
И ребёнка продаст сдуру?
НЕТ, ни волки, ни собаки,
Ни корова, ни верблюд
Ничего НЕ продают
Никого НЕ предают!
Кто там "тащится" от дури?
НЕ бараны, и НЕ куры,
Ни один "тупой" баран
НЕ бывает наркоман.
А по ПОДЛОСТИ и ЗЛУ,
Далеко до нас КОЗЛУ!

--- Добавлено в 17:21 ---------- Предыдущее сообщение было в 17:13 ---

Каков человек по душе, по уму?
И что в нем за сердце бьется?
Порой можно просто судить по тому,
Как человек смеется.

И пусть будет трижды его голова
Лукава иль осторожна,
Все можно выдумать: жест и слова,
Но смеха выдумать невозможно.

У злых, у неискренних и у тех,
Чья совесть - сплошные пятна,
Как правило, грубый и резкий смех,
Фальшивый и неприятный.

И только у добрых людей всегда,
Наверно, во всей вселенной,
Смех, словно горной реки вода,
Чувств не скрывающий никогда -
Звонкий и откровенный!

--- Добавлено в 17:22 ---------- Предыдущее сообщение было в 17:21 ---

Прохожий

“…Мы прохожие в этом мире… “
(Мудрость)

Проходя мимо церкви…, - крестись…,
Проходя мимо нищих…, - делись…,
Проходя мимо юных…, - не злись…,
Проходя мимо старых…, - склонись…,

Проходя мимо кладбищ …, - присядь…,
Проходя мимо памяти…, - вспомни…,
Проходя мимо матери…, - встань…,
Проходя мимо родичей…, - помни…,

Проходя мимо знаний…, - возьми…,
Проходя мимо лености…, - вздрогни…,
Проходя мимо праздных…, - твори…,

Проходя мимо павших…, - запомни…,
Проходя мимо мудрых…, - постой…,
Проходя мимо глупых…, - не слушай…,
Проходя мимо счастья…, - ликуй…,
Проходя мимо щедрых…, - откушай…,

Проходя мимо чести…, - храни…,
Проходя мимо долга…, - не прячься…,
Проходя мимо слова…, - держи…,
Проходя мимо чувств…, - не стесняйся…

27.11.2009 13:32

--- Добавлено в 17:24 ---------- Предыдущее сообщение было в 17:22 ---

Забудьте тех, кто в жизни новой
Забыл о том, кем был вчера,
Чьё наспех брошенное слово
Полощут времени ветра.
Не призывайте равнодушных –
Не отзовутся все равно –
Им кроме органов наружных,
Наверно, больше не дано.
Ищите тех, кто Вас услышит,
В толпе узнает, позовет,
С кем тонкой ниточкою свыше
Судьба Вас накрепко совьет.
Держитесь тех, кто с Вами споря,
Остался в главном заодно.
Кто разделил и слезы горя,
И бурной радости вино.
Доверьтесь тем, кто звону верит
Колоколов, а не монет,
Кто совесть Вашей мерой мерит,
Чье "да" - так да! А "нет" - так нет!
Спeшите к тем, кто жаждет встречи,
Кто Вас как личный праздник ждет.
С кем раз в году прожитый вечер
Питает душу целый год...

--- Добавлено в 17:25 ---------- Предыдущее сообщение было в 17:24 ---

Бывают люди - лодочки
Обычно по серёдочке
Плывут, без сожаления.
Куда несёт течение.
Заденешь – удивляются.
Ударишь – закачаются.
Они не оставляют след.
Им до следов и дела нет.

Бывают люди – ручейки.
Отбившиеся от реки.
Текут, где их не просят.
Во всё смятенье вносят.
Заденешь – растекутся.
Ударишь – разревутся.
Им всё равно куда идти.
Нет цели – нет конца пути.

Бывают люди – огоньки.
На фоне будничной тоски
Они горят, искрятся.
Их участь – выделяться.
Заденешь – согревают.
Ударишь – обжигают.
Их след ведёт в страну мечты.
Скажи, а кто по жизни ты?

--- Добавлено в 17:30 ---------- Предыдущее сообщение было в 17:25 ---

Маленькая девочка, в розовой накидке,
ты еще не сделала ни одной ошибки!
ты еще не знаешь, кто такие трусы.
ты еще не знаешь, как вкусны арбузы.
почему счастливой, утром мама встала.
что она, на ушко папе прошептала.
что он ей ответил и она зарделась.
почему обнять ей папу захотелось.
ты еще не знаешь, подлость, что такое.
ты еще не знаешь, что бывает горе.
прочитать не можешь на заборе надпись.
ты еще не знаешь, что такое наглость.
ты еще не знаешь, что Любовь бывает.
что, однажды сердце к звездам улетает!
как она прекрасна, сладость поцелуя.
как страдают люди, мучаясь, ревнуя.
ты еще не знаешь, что бывают кражи.
что белеют люди, черные, как сажа.
что друзья бывают "и в огонь, и в воду".
что, когда нам плохо, мы взываем к Богу.
как бывает трудно следовать советам.
что бывают тайны, сплетни и приметы...
ты проснулась утром, на губах улыбка!
я хочу быть девочкой, в розовой накидке!

--- Добавлено в 17:31 ---------- Предыдущее сообщение было в 17:30 ---

«Я ненавижу!» Как легко сказать,
Легко обидеть, оттолкнуть и злиться,
Легко бутон цветка сломать,
Не дав ему хотя бы распуститься.

Легко быть колоском, но без зерна,
Под тяжестью к земле не наклоняться
И, ветром развеваемому, свысока
На всех смотреть, и даже посмеяться.

И по течению, вниз по реке
Легко идти, не надо напрягаться.
Да просто жить, жить также как и все,
Ведь так легко такой как все остаться.

Но не должно быть так. Бутон цветка
Во всей красе он должен распуститься,
Чтоб каждый мог вблизи, издалека,
Красой и ароматом насладиться.

И колосок – солома без зерна,
Хоть он и горд, но всё же пуст, ненужен,
Цель жизни в том, чтоб принести плода,
Цель жизни в том, чтоб быть кому-то нужным.

Дай Бог нам всем, смотря вокруг себя,
На окружающую нас природу,
Учиться жить не только для себя,
Чтоб не прошли напрасно наши годы

--- Добавлено в 17:33 ---------- Предыдущее сообщение было в 17:31 ---

Спасибо всем, кто нам мешает,
Кто нам намеренно вредит,
Кто наши планы разрушает
И нас обидеть норовит.
О, если б только эти люди
Могли понять, какую роль
Они играют в наших судьбах
Нам причиняя эту боль.
Душа, не знавшая потери,
Душа, не знавшая обид,
Чем счастье в жизни будет мерить?
Прощенья радость, с чем сравнит?
Ну как мудреть и развиваться
Без этих добрых злых людей?
Из ими созданных препятствий
Возникнут тысячи идей
Наполненных добром и светом
И повторю я им сто раз
«СПАСИБО ВАМ за всё за ЭТО
Ну, что б мы делали без ВАС!?!?"

--- Добавлено в 17:34 ---------- Предыдущее сообщение было в 17:33 ---

Цифровые стихи
(читать вслух, с выражением)

Пушкин
17 30 48
140 10 01
126 138
140 3 501

Маяковский
2 46 38 1
116 14 20!
15 14 21
14 0 17

Есенин
14 126 14
132 17 43.
16 42... 511
704 83.
170! 16 39
514 700 142
612 349
17 114 02

Веселые:
2 15 42
42 15
37 08 5
20 20 20!
7 14 105
2 00 13
37 08 5
20 20 20!

Грустные:
511 16
5 20 337
712 19
2247

Частушки:
117 117
19 9 5!
117 117
48 35!

--- Добавлено в 17:35 ---------- Предыдущее сообщение было в 17:34 ---

Идет навстречу парочка смешная,
Друг другу что-то нежно говорят.
Какое дело мне до них, не знаю,
Но отвести не в состояньи взгляд.

На нем от солнца с козыречком кепка,
На ней немного выцветший платок.
Он очень нежно, но довольно крепко
Ведет свою любовь под локоток.

Идут забавно мелкими шагами,
Невольно шаркая ногами об асфальт.
Плывут себе, того не зная сами,
Что крылья за их спинами парят.

Приблизились. А я не отвернулась,
Так умиленно смотрят на детей!
Дед подмигнул, старушка улыбнулась.
Оставшись вечно в памяти моей.

Наполнив сердце необычным чувством,
Каким-то неестественным теплом.
И было мне невыносимо грустно,
Когда они исчезли за углом!

Они ушли, меня оставив просто
Подумать,позавидовать во след.
Влюбленные, им лет по девяносто,
А чувствам двадцати, похоже нет!

--- Добавлено в 17:37 ---------- Предыдущее сообщение было в 17:35 ---

Елена Барашкова
Светлой памяти блокадников и моей бабушке...

"Хлебушко, он же батюшко,
В нем красота и сила,
Он для землицы-братушко",-
Бабушка говорила.

Пусть на наречье северном
Слов кружева простые
Живы в пространстве временном
Трогательно родные.

С присказкой да поклонами
Хлеб из печи метала,
Ставила под иконами,
Скатертью укрывала.

Словно свою кровиночку,
Пестовала-качала,
Волосы под косыночку
Белую укрывала.

Ну, а на стол поставила-
Ешь его хоть губами,
И не сравнить-проверила,
С пышками-пирогами...

Бабушка моя милая,
Это я намечтала,
На Пискаревском стылая
Осень меня встречала.

Я сухари солдатские
Черные насушила
И на могилу братскую
Бабушке положила.

--- Добавлено в 17:38 ---------- Предыдущее сообщение было в 17:37 ---

Да...стервой быть меня не научили,
И я не знаю правила игры.
Как видно, мне неправильно внушили
Что люди искренними быть должны.

Я не умею ожиданьем мучить,
Скрывать и лгать, презрительно смотреть,
И не могу я подходящий случай
Использовать, чтоб выгоду иметь.

Я говорю "скучаю", если грустно,
"Люблю", когда моя душа поет.
Мне недоступно женское искусство
С лукавством говорить наоборот.

Я не умею обижать напрасно,
капризничать, ругаться и кричать,
Завидовать и злиться ежечасно,
Еще я не умею предавать...

Мне трудно в этот мир вписаться,
Живу, как чувствую, иду своим путем...
Пока не разучилась улыбаться,
И, слава Богу, не жалею ни о чем.

[saypusheva]

Любить — это прежде всего отдавать.
Любить — значит чувства свои, как реку,
С весенней щедростью расплескать
На радость близкому человеку.

Любить — это только глаза открыть
И сразу подумать еще с зарею:
Ну чем бы порадовать, одарить
Того, кого любишь ты всей душою?!

Любить — значит страстно вести бои
За верность и словом, и каждым взглядом,
Чтоб были сердца до конца свои
И в горе и в радости вечно рядом.

А ждет ли любовь? Ну конечно, ждет!
И нежности ждет и тепла, но только
Подсчетов бухгалтерских не ведет:
Отдано столько-то, взято столько.

Любовь не копилка в зашкафной мгле.
Песне не свойственно замыкаться.
Любить — это с радостью откликаться
На все хорошее на земле!

Любить — это видеть любой предмет,
Чувствуя рядом родную душу:
Вот книга — читал он ее или нет?
Груша... А как ему эта груша?

Пустяк? Отчего? Почему пустяк?!
Порой ведь и каплею жизнь спасают.
Любовь — это счастья вишневый стяг,
А в счастье пустячного не бывает!

Любовь — не сплошной фейерверк страстей.
Любовь — это верные в жизни руки,
Она не страшится ни черных дней,
Ни обольщений и ни разлуки.

Любить — значит истину защищать,
Даже восстав против всей вселенной.
Любить — это в горе уметь прощать
Все, кроме подлости и измены.

Любить — значит сколько угодно раз
С гордостью выдержать все лишенья,
Но никогда, даже в смертный час,
Не соглашаться на униженья!

Любовь — не веселый бездумный бант
И не упреки, что бьют под ребра.
Любить — это значит иметь талант,
Может быть, самый большой и добрый.

И к черту жалкие рассужденья,
Все чувства уйдут, как в песок вода.
Временны только лишь увлеченья.
Любовь же, как солнце, живет всегда!

И мне наплевать на циничный смех
Того, кому звездных высот не мерить.
Ведь эти стихи мои лишь для тех,
Кто сердцем способен любить и верить!

Эдуард Асадов.

[IzoLda]

Блок А. А. - «Когда вы стоите на моем пути»

Это стихотворение посвящено поэтессе Серебряного века - Елизавете Юрьевне Кузьминой-Караваевой.

Первая встреча 16-ти летней гимназистки Лизы Пиленко с уже не просто известным, но всеми любимым поэтом Александром Блоком произошла на одном из литературных вечеров осенью 1907 год. Об этой встрече мать Мария рассказала в очерке "Встречи с Блоком" (1936 г.). "Странное чувство. Уходя с Галерной, я оставила часть души там. Это не полудетская влюбленность. На сердце скорее материнская встревоженностъ и забота. А наряду с этим сердцу легко и радостно..." Через неделю Лиза получит ярко-синий конверт. В нем стихотворение и короткая приписка. Когда вы стоите на моем пути, Такая живая, такая красивая... Стихи, как пишет мать Мария, обидели. Тон их показался холодным и поучительным. Лиза разорвала письмо. А в нем были серьезные, искренние слова: "Если еще не поздно, то бегите от нас, умирающих". *** Когда вы стоите на моем пути, Такая живая, такая красивая, Но такая измученная, Говорите всё о печальном, Думаете о смерти, Никого не любите И презираете свою красоту - Что же? Разве я обижу вас? О, нет! Ведь я не насильник, Не обманщик и не гордец, Хотя много знаю, Слишком много думаю с детства И слишком занят собой. Ведь я - сочинитель, Человек, называющий всё по имени, Отнимающий аромат у живого цветка. Сколько ни говорите о печальном, Сколько ни размышляйте о концах и началах, Всё же, я смею думать, Что вам только пятнадцать лет. И потому я хотел бы, Чтобы вы влюбились в простого человека, Который любит землю и небо Больше, чем рифмованные и нерифмованные Речи о земле и о небе. Право, я буду рад за вас, Так как - только влюбленный Имеет право на звание человека.

Каждый год 31 марта мир вспоминает удивительную женщину - поэтессу Серебряного века - Елизавету Юрьевну Кузьмину-Караваеву (20.12.1891, Рига - 1945).
Ее девичья фамилия Пиленко, по второму мужу - Скобцова. Она окончила женские Бестужевские курсы, в 1912 году выпустила в издательстве «Цех поэтов» первый сборник стихов «Скифские черепки», на который обратил внимание Александр Блок. Длительное время находилась под влиянием поэзии и личности Блока. Ей адресовано стихотворное обращение поэта: «Когда Вы стоите на моем пути, Такая живая, такая красивая...» Многие годы они состояли в переписке... В 1919 году Елизавета навсегда покидает Россию и поселяется в Париже. В 1932 году принимает монашеский постриг и новое имя - мать Мария, под которым и вошла в историю. Кузьмина-Караваева не уходит в монастырь, а несет служение в миру, организует приют для бездомных и продолжает писать стихотворения. Во время войны Матерь Мария принимает участие в движении Сопротивления. 9 февраля была арестована за укрывательство евреев и отправлена в концлагерь Равенсбрюк. Мать Мария погибла в газовой камере 31 марта 1945 года, по словам очевидцев вставь на место обреченной женщины. 1 мая 2004 года Константинопольская Православная Церковь причислила к лику святых русскую монахиню Марию (Скобцову).

«На Страшном Суде меня не спросят,
успешно ли я занималась
аскетическими упражнениями
и сколько я положила земных и поясных поклонов,
а спросят: накормила ли я голодного,
одела ли голого, посетила ли больного
и заключенного в тюрьме.»
Е.Ю.Кузьмина-Караваева

***

[Рыбачка]

Пейзаж для песенки Лафоре: усадьба, заросший пруд
И двое влюбленных в самой поре, которые бродят тут.
Звучит лягушечье бре-ке-ке. Вокруг цветет резеда.
Ее рука у него в руке, что означает "да".
Они обдумывают побег. Влюбленность требует жертв.
Но есть еще один человек, ломающий весь сюжет.
Им кажется, что они вдвоем. Они забывают страх.
Но есть еще муж, который с ружьем сидит в ближайших кустах.

На самом деле эта деталь (точнее, сюжетный ход),
Сломав обычную пастораль, объема ей придает.
Какое счастие без угроз, какой собор без химер,
Какой, простите прямой вопрос, без третьего адюльтер?
Какой романс без тревожных нот, без горечи на устах?
Все это им обеспечил Тот, Который Сидит в Кустах.
Он вносит стройность, а не разлад в симфонию бытия,
И мне по сердцу такой расклад. Пускай это буду я.

Теперь мне это даже милей. Воистину тот смешон,
Кто не попробовал всех ролей в драме для трех персон.
Я сам в ответе за свой Эдем. Еже писах - писах.
Я уводил, я был уводим, теперь я сижу в кустах.
Все атрибуты ласкают глаз: их двое, ружье, кусты
И непривычно большой запас нравственной правоты.
К тому же автор, чей взгляд прямой я чувствую все сильней,
Интересуется больше мной, нежели им и ей.
Я отвечаю за все один. Я воплощаю рок.
Можно пойти растопить камин, можно спустить курок.

Их выбор сделан, расчислен путь, известна каждая пядь.
Я все способен перечеркнуть - возможностей ровно пять.
Убить одну; одного; двоих (ты шлюха, он вертопрах);
А то, к восторгу врагов своих, покончить с собой в кустах.
А то и в воздух пальнуть шутя и двинуть своим путем:
Мол, будь здорова, резвись, дитя, в обнимку с другим дитем,
И сладко будет, идя домой, прислушаться налегке,
Как пруд взрывается за спиной испуганным бре-ке-ке.

Я сижу в кустах, моя грудь в крестах, моя голова в огне,
Все, что автор плел на пяти листах, довершать поручено мне.
Я сижу в кустах, полускрыт кустами, у автора на виду,
Я сижу в кустах и менять не стану свой шиповник на резеду,
Потому что всякой Господней твари полагается свой декор,
Потому что автор, забыв о паре, глядит на меня в упор.

Дмитрий Быков

--- Добавлено в 12:27 ---------- Предыдущее сообщение было в 12:23 ---

В Москве взрывают наземный транспорт - такси, троллейбусы, все подряд.
В метро ОМОН проверяет паспорт у всех, кто черен и бородат,
И это длится седьмые сутки. В глазах у мэра стоит тоска.
При виде каждой забытой сумки водитель требует взрывника.
О том, кто принял вину за взрывы, не знают точно, но много врут.
Непостижимы его мотивы, непредсказуем его маршрут,
Как гнев Господен. И потому-то Москву колотит такая дрожь.
Уже давно бы взыграла смута, но против промысла не попрешь.

И чуть заалеет рассветный отблеск на синих окнах к шести утра,
Юнец, нарочно ушедший в отпуск, встает с постели. Ему пора.
Не обинуясь и не колеблясь, но свято веря в свою судьбу,
Он резво прыгает в тот троллейбус, который движется на Трубу
И дальше кружится по бульварам ("Россия" - Пушкин - Арбат - пруды), -
Зане юнец обладает даром спасать попутчиков от беды.
Плевать, что вера его наивна. Неважно, как там его зовут.
Он любит счастливо и взаимно, и потому его не взорвут.
Его не тронет волна возмездий, хоть выбор жертвы необъясним.
Он это знает и ездит, ездит, храня любого, кто рядом с ним.

И вот он едет.


Он едет мимо пятнистых скверов, где визг играющих малышей
Ласкает уши пенсионеров и греет благостных алкашей,
Он едет мимо лотков, киосков, собак, собачников, стариков,
Смешно целующихся подростков, смешно серьезных выпускников,
Он едет мимо родных идиллий, где цел дворовый жилой уют,
Вдоль тех бульваров, где мы бродили, не допуская, что нас убьют, -
И как бы там ни трудился Хронос, дробя асфальт и грызя гранит,
Глядишь, еще и теперь не тронут: чужая молодость охранит.


...Едва рассвет окровавит стекла и город высветится опять,
Во двор выходит старик, не столько уставший жить, как уставший ждать.
Боец-изменник, солдат-предатель, навлекший некогда гнев Творца,
Он ждет прощения, но Создатель не шлет за ним своего гонца.
За ним не явится никакая из караулящих нас смертей.
Он суше выветренного камня и древней рукописи желтей.
Он смотрит тупо и безучастно на вечно длящуюся игру,
Но то, что мучит его всечасно, впервые будет служить добру.

И вот он едет.


Он едет мимо крикливых торгов и нищих драк за бесплатный суп,
Он едет мимо больниц и моргов, гниющих свалок, торчащих труб,
Вдоль улиц, прячущий хищный норов в угоду юному лопуху,
Он едет мимо сплошных заборов с колючей проволокой вверху,
Он едет мимо голодных сборищ, берущих всякого в оборот,
Где каждый выкрик равно позорящ для тех, кто слушает и орет,
Где, притворясь чернорабочим, вниманья требует наглый смерд,
Он едет мимо всего того, чем согласно брезгуют жизнь и смерть:
Как ангел ада, он едет адом - аид, спускающийся в Аид, -
Храня от гибели всех, кто рядом (хоть каждый верит, что сам хранит).


Вот так и я, примостившись между юнцом и старцем, в июне, в шесть,
Таю отчаянную надежду на то, что все так и есть:
Пока я им сочиняю роли, не рухнет небо, не ахнет взрыв,
И мир, послушный творящей роли, не канет в бездну, пока я жив.
Ни грохот взрыва, ни вой сирены не грянут разом, Москву глуша,
Покуда я бормочу катрены о двух личинах твоих, душа.

И вот я еду.


Дмитрий Быков, 26.07.96

[saypusheva]

Рыбачка, очень уж автор зацепил).
Понравилось из его...




…И если даже, — я допускаю…

…И если даже, — я допускаю, —
Отправить меня на Северный полюс,
И не одного, а с целым гаремом,
И не во времянку, а во дворец;

И если даже — вполне возможно —
Отправить тебя на самый экватор,
Но в окружении принцев крови,
Неотразимых, как сто чертей;

И если даже — ну, предложим —
Я буду в гареме пить ркацители,
А ты в окружении принцев крови
Шампанским брызгать на ананас;

И если даже — я допускаю,
И если даже — вполне возможно,
И если даже — ну, предположим, —
Осуществится этот расклад,

То все равно в какой-то прекрасный
Момент — о, как он будет прекрасен! —
Я расплююсь со своим гаремом,
А ты разругаешься со своим,

И я побегу к тебе на экватор,
А ты ко мне — на Северный полюс,
И раз мы стартуем одновременно
И с равной скоростью побежим,

То, исходя из законов движенья
И не сворачивая с дороги,
Мы встретимся ровно посередине…
А это как раз и будет Москва!
1987



Понимаю своих врагов. Им и вправду со мною плохо…

Понимаю своих врагов. Им и вправду со мною плохо.
Как отчетлива их шагов неизменная подоплека!
Я не вписываюсь в ряды, выпадая из парадигмы
Даже тех страны и среды, что на свет меня породили,
И в руках моих мастерок — что в ряду овощном фиалка.
Полк, в котором такой стрелок, неизбежно терпит фиаско.
Гвозди гнутся под молотком, дно кастрюли покрыла копоть,
Ни по пахоте босиком, ни в строю сапогом протопать.
Одиночество — тяжкий грех. Мне чужой ненавистен запах.
Я люблю себя больше всех высших принципов, вместе взятых.
Это только малая часть. Общий перечень был бы долог.
Хватит названного — подпасть под понятье "полный подонок".

Я и сам до всего допер. Понимаю сержанта Шмыгу,
Что смотрел на меня в упор и читал меня, будто книгу:
Пряжка тусклая на ремне, на штанах пузыри и пятна —
Все противно ему во мне! Боже, как это мне понятно!
Понимаю сержантский гнев, понимаю сверстников в школе —
Но взываю, осатанев: хоть меня бы кто понял, что ли!
Человек — невеликий чин. Положенье мое убого.
У меня не меньше причин быть скотиной, чем у любого.

Кошка, видя собственный хвост, полагает, что все хвостаты,
Но не так-то я, видно, прост, как просты мои супостаты.
Оттого-то моей спине нет пощады со дня рожденья,
И не знать состраданья мне, и не выпросить снисхожденья,
Но и гордости не заткнуть. Выше голову! Гей, ромале!
Я не Шмыга какой-нибудь, чтобы все меня понимали.
Дмитрий Быков.

[IzoLda]

Рыбачка, очень уж автор зацепил).
Понравилось из его...

Я не поклонница его стихов, но вот это понравилось...


Мост

И все поют стихи Булата
На этом береге высоком…
Юнна Мориц.

На одном берегу Окуджаву поют И любуются вешним закатом.
На другом берегу подзатыльник дают И охотно ругаются матом.
На одном берегу сочиняют стихи, По заоблачным высям витают,
На другом берегу совершают грехи И почти ничего не читают.


На другом берегу зашибают деньгу И бахвалятся друг перед другом,
И поют, и кричат… а на том берегу Наблюдают с брезгливым испугом.
Я стою, упираясь руками в бока, В берега упираясь ногами,
Я стою. Берега разделяет река, Я как мост меж ее берегами.


Я как мост меж двумя берегами врагов И не знаю труда окаянней.
Я считаю, что нет никаких берегов, А один островок в океане.
Так стою, невозможное соединя, И во мне несовместное слито,
Потому что с рожденья пугали меня Неприязненным словом "элита",


Потому что я с детства боялся всего, Потому что мне сил не хватало,
Потому что на том берегу большинство, А на этом достаточно мало…
И не то чтобы там, на одном берегу, Были так уж совсем бездуховны,
И не то чтобы тут, на другом берегу, Были так уж совсем безгреховны, —


Но когда на одном утопают в снегу, На другом наслаждаются летом,
И совсем непонятно на том берегу То, что проще простого на этом.
Первый берег всегда от второго вдали, И увы, это факт непреложный.
Первый берег корят за отрыв от земли — Той, заречной, противоположной.


И когда меня вовсе уверили в том, — А теперь понимаю, что лгали,
Я шагнул через реку убогим мостом И застыл над ее берегами,
И все дальше и дальше мои берега, И стоять мне недолго, пожалуй,
И во мне непредвиденно видят врага Те, что пели со мной Окуджаву…


Одного я и вовсе понять не могу И со страху в лице изменяюсь, —
Что с презрением глядят на другом берегу, Как шатаюсь я, как наклоняюсь,
Как руками машу, и сгибаюсь в дугу, И держусь на последнем пределе…
А когда я стоял на своем берегу, Так почти с уваженьем глядели!..

1986