Выкладываем любимые стихи...

[IzoLda]

тоже нашла)

А еще, если не врут-
Дети из семян растут!
Их любовью поливают
И они произрастают...

[камила]

01647159.jpg

Завидую...



Завидую я.
Этого секрета
не раскрывал я раньше никому.
Я знаю, что живет мальчишка где-то,
и очень я завидую ему.
Завидую тому,
как он дерется,-
я не был так бесхитростен и смел.
Завидую тому,
как он смеется,-
я так смеяться в детстве не умел.
Он вечно ходит в ссадинах и шишках,-
я был всегда причесанней, целей.
Все те места, что пропускал я в книжках,
он не пропустит.
Он и тут сильней.
Он будет честен жесткой прямотою,
злу не прощая за его добро,
и там, где я перо бросал:
"Не стоит!"-
он скажет:
"Стоит!"- и возьмет перо.
Он если не развяжет,
так разрубит,
где я не развяжу,
не разрублю.
Он, если уж полюбит,
не разлюбит,
а я и полюблю,
да разлюблю.
Я скрою зависть.
Буду улыбаться.
Я притворюсь, как будто я простак:
"Кому-то же ведь надо ошибаться,
кому-то же ведь надо жить не так".
Но сколько б ни внушал себе я это,
твердя:
"Судьба у каждого своя",-
мне не забыть, что есть мальчишка где-то,
что он добьется большего,
чем я.

(Е.Евтушенко).

[IzoLda]

День на редкость — тепло и не тает...


День на редкость — тепло и не тает,
Видно, есть у природы ресурс,
Ну... и, как это часто бывает,
Я ложусь на лирический курс.

Сердце бьётся, как будто мертвецки
Пьян я, будто по горло налит:
Просто выпил я шесть по-турецки
Чёрных кофе — оно и стучит!

Пить таких не советую доз, но —
Не советую даже любить!
Есть знакомый один — виртуозно
Он докажет, что можно не жить.

Нет, жить можно, жить нужно и — много:
Пить, страдать, ревновать и любить,
Не тащиться по жизни убого —
А дышать ею, петь её, пить!

А не то и моргнуть не успеешь —
И пора уже в ящик играть.
Загрустишь, захандришь, пожалеешь —
Но... пора уж на ладан дышать!

Надо так, чтоб когда подытожил
Всё, что пройдено, — чтобы сказал:
"Ну, а всё же не плохо я прожил —
Пил, любил, ревновал и страдал!"

Нет, а всё же природа богаче!
День какой! Что поэзия? — бред!
...Впрочем, я написал-то иначе,
Чем хотел. Что ж, ведь я — не поэт.

В.Высоцкий.

1960

[saypusheva]

О ЖЕНЩИНЕ

У женщины должен быть лунный характер,
И чтобы в ней вечно сквозила весна,
Манящая с нею кататься на яхте —
Качели солено-зеленого сна...

И ревность должна ее быть невесомой,
И верность должна ее быть, как гранит.
О, к ласковой, чуткой, влекуще-влекомой
Мужчина всегда интерес сохранит!

За женственность будет любить голубую,
За желтые, синие солнышки глаз.
Ах, можно ли женщину бросить такую,
Которая всячески радует вас?!.

Игорь Северянин, Таллин
1935. Октябрь



Над головой
созвездия мигают.
И руки сами тянутся
к огню...

Как страшно мне,
что люди привыкают,
открыв глаза,
не удивляться дню.
Существовать.
Не убегать за сказкой.
И уходить,
как в монастырь,
в стихи.
Ловить Жар-птицу
для жаркого
с кашей.
А Золотую рыбку -
для ухи.


Роберт Рождественский





Ах, как все относительно в мире этом!
Вот студент огорченно глядит в окно,
На душе у студента темным-темно:
"Запорол" на экзаменах два предмета...

Ну а кто-то сказал бы ему сейчас:
- Эх, чудила, вот мне бы твои печали?
Я "хвосты" ликвидировал сотни раз,
Вот столкнись ты с предательством милых глаз
- Ты б от двоек сегодня вздыхал едва ли!

Только третий какой-нибудь человек
Улыбнулся бы: - Молодость... Люди, люди!..
Мне бы ваши печали! Любовь навек...
Все проходит на свете. Растает снег,
И весна на душе еще снова будет!

Ну а если все радости за спиной,
Если возраст подует тоскливой стужей
И сидишь ты беспомощный и седой
- Ничего-то уже не бывает хуже!

А в палате больной, посмотрев вокруг,
Усмехнулся бы горестно: - Ну сказали!
Возраст, возраст... Простите, мой милый друг.
Мне бы все ваши тяготы и печали!

Вот стоять, опираясь на костыли,
Иль валяться годами (уж вы поверьте),
От веселья и радостей всех вдали,
Это хуже, наверное, даже смерти!

Только те, кого в мире уж больше нет,
Если б дали им слово сейчас, сказали:
- От каких вы там стонете ваших бед?
Вы же дышите, видите белый свет,
Нам бы все ваши горести и печали!

Есть один только вечный пустой предел...
Вы ж привыкли и попросту позабыли,
Что, какой ни достался бы вам удел,
Если каждый ценил бы все то, что имел,
Как бы вы превосходно на свете жили.


Эдуард Асадов

[ИНДЮК]

Si muero, dejad el balcоn abierto.

El nino come naranjas.
(Desde mi balcon lo veo.)

El segador siega el trigo.
(Desde mi balcon lo siento.)

Si muero, dejad el balcon abierto! ........Когда я умру, оставьте дверь на балкон открытой!

(c) Лорка. Ф.Г. "DESPEDIDA"

[камила]

federico-garcia-lorca.jpg Гарсиа Лорка.

Сколько же легенд об этом испанском поэте- уже был расстрелян в Гражданскую войну, а испанцы твердили, что он жив.
Стихи о любви, и рядом строчки - предчувствие смерти, хотя когда везли его мимо апельсиновых рощ для расстрела в горы, эту Смерть и не предчувствовал, но предугадал её раньше...

Я прошу всего только руку,
если можно, раненую руку.

Я прошу всего только руку,
пусть не знать ни сна мне, ни могилы.

Только б алебастровый тот ирис,
горлицу, прикованную к сердцу,
ту сиделку, что луну слепую
в ночь мою последнюю не впустит.

Я прошу одну эту руку,
что меня обмоет и обрядит.

Я прошу одну эту руку,
белое крыло моей смерти.

Все иное в мире - проходит.
Млечный след и отсвет безымянный.
Все - иное; только ветер плачет
о последней стае листопада.

И Асеев о нём с горечью...

Почему ж ты, Испания, в небо смотрела, когда Гарсиа Лорку увели для расстрела? Андалузия знала и Валенсия знала,- Что ж земля под ногами убийц не стонала? ! Что ж вы руки скрестили и губы вы сжали, когда песню родную на смерть провожали Увели не к стене его, не на площадь,- увели, обманув, к апельсиновой роще. Шел он гордо, срывая в пути апельсины и бросая с размаху в пруды и трясины; те плоды под луною в воде золотели и на дно не спускались, и тонуть не хотели. Будто с неба срывал и кидал он планеты,- так всегда перед смертью поступают поэты. Но пруды высыхали, и плоды увядали, и следы от походки его пропадали. А жандармы сидели, лимонад попивая и слова его песен про себя напевая. 88308593_4514961_oborvalos.jpg

[ИНДЮК]

Ты уже надоела врать.
Сначала про правила форума, теперь про Лорку.

Лорка никогда не писал стихов на русском языке!!!

Вся изовралась.

[камила]

Разве неясно, что он, испанец, не писал стихи на русском языке, - читателям даны его переводы, как и переводится вся мировая литература.( это мной на русском языке и приведено)
Зачем такая агрессия да ещё в самом грубом тоне-тем более, что в данной теме разговаривают о Поэзии.

- - - Добавлено - - -

Перевод с испанского приведённого тобой стихотворения( кто знает испанский, читать перевод не будет)

Если умру я -
не закрывайте балкона.

Дети едят апельсины.
(Я это вижу с балкона.)

Жницы сжинают пшеницу.
(Я это слышу с балкона.)

Если умру я -
не закрывайте балкона.

[IzoLda]

***
Не удалось тебе сделать так,
Чтобы каждый миг твоей жизни
Был маленьким чудом.

Попытайся еще.

***
Я ходил без тебя в луга,
Я ходил без тебя к цветам.

Я смог без тебя сто тропинок пройти,
Я смог без тебя у ручья прилечь,
Я смог без тебя весь вечер нести
Тяжесть своих одиноких шагов.

Больше я так не могу -
Без тебя.

***
Да если б каждый час, что я живу,
Стал годом
Или даже веком,

И если б на заре
Петух, не умолкая,
Пел целое столетие подряд,

И если б солнцу
Понадобились долгие века,
Чтобы подняться над соседней крышей,-

Я все равно бы не сумел привыкнуть
К тому, что рядом - ты.


***
Я перегнулся через борт лодки
И зачерпнул озерной воды.

Потом посмотрел на свои ладони
Не было в них тебя.

Выходит, я зря старался -
Не было в них тебя.


***
Мне бы так говорить научиться,
Чтобы вы меня слышали,
Но не знали,
Что говорю с вами именно я.

Чтобы даже не знали,
Что вообще с вами кто-то беседует.

Говорить научиться,
Как камни.

Эжен Гильвик.

Спойлер

Эжен Гильвик (Гийевик, фр. Eugène Guillevic;
5 августа 1907, Карнак, Морбиан, Бретань — 19 марта 1997, Париж) — французский поэт, экономист. Подписывался обычно только фамилией.

Родился в Бретани, в городке Карнак. Позд*нее, покинув берег Атлантики, поселившись на другом краю Франции, вблизи бельгийской границы, что было вызвано военной службой отца, мальчик не раз вспоминал оставленный край. Но новый, не имеющий ни*чего общего с океанским, пейзаж также стал для него привычен — пей*заж с соснами, с деревенскими дорогами… Еще позднее семья Гильви*ка перебралась в Эльзас. Это тоже была граница со Швейцарией.

[ИНДЮК]

Разве неясно, что он, испанец, не писал стихи на русском языке

Заманали лекции читать.
Любой мой пост - обязательный повод к обширному докладу на пять тысяч ведер. Кто такой, чего такой, фотку ещё кривую приляпать обязательно.

Бездарных переводов насыпать мешок- это ваще как без интернета жить.

Учите испанский. Не такой уж он и сложный.